Si quieres saber quien es Mauro Aladro, te diré que es ese héroe que ejerce discreto, que soporta mejor las almorranas que a los pelmazos, que se maneja con elegancia británica mientras hace zig-zag por el Mundo/ el Muro en pelota viva, sin esperanza y sin bicicleta pero sonriente como un niño con un Winchester el día de Reyes. Mauro Aladro junta letras de oído o de odio, según venga el nordeste, mientras canta por lo civil las coplas del mundo mascota, de la sociedad majadera y paleta que huele a sobaco y en la que le ha tocado ejercer de filósofo, de artista, de templado opinador, de amante destemplado o posesivo, de insolvente y de insolente. Amante de las mujeres que le afi lan como un lápiz hb con el que luego escribe relatos de personas que se desviven por vivir o se desarman de amor.
Aladro es un buen compañero para visitar una exposición de radiografías de tumores, para tomar cafés metálicos con Pessoa o Mendoza hablando con ellos de vidas fileteadas, de rupturas heterónimas, de amputaciones que dejan para siempre el escozor del miembro fantasma de ella.
Del prólogo de Jaime Poncela